TEST

Propongamos cualquier palabra al albur y apliquemos el espejo rápidamente. El experimento conducirá a palabras antónimas como reflejo inmediato. Por ejemplo: Muerte. Vida. . En alguna ocasión el subconsciente responderá rompiendo la norma. Ocasión. Baratija. Tiempo. Revuelto. Mapa. África.

Con las mismas creamos frases. En África el mapa se vende revuelto en el tiempo como baratija de ocasión. Pura vida. El juego conduce siempre a la primera palabra y rompe con sus espejos. Este tipo de escritura fue aplicado por Smith y  Horacio Thomas en sus tests de personalidad. El estudio revolucionó el psicoanálisis con datos apabullantes. De cada diez encuestados, siete, presentaron perfiles psicóticos. En cada frase especular la palabra muerte aparecía con constancia. Ustedes mismos, si gustan, pueden probarlo.

EL DEDO

Tengo un dedo herido desde hace  semanas. Tuvieron que coserlo, algo leve, dos puntos interiores y otros dos exteriores, sutura de combate.

 Creo que ha acabado infectándose. Escuece y duele. Lo he destapado de sus apósitos y una suerte de blanca  mezcla brota  entre las costuras. El dedo lo noto hinchado y tieso, no puedo doblarlo, absolutamente inflexible.

Desde ayer advierto que no huele bien y que se ha amoratado por minutos. Dudo bastante. No sé si ir al médico o seguir así, a la postre me quedan otros nueve que uso con absoluta normalidad.  

Caso de decidirme por la visita al doctor, temo que éste se vuelva a enfadar conmigo. Ya pasó algo parecido cuando tuvo que amputarme el pie derecho. 

Los mantendré informados.

IDIOMAS DE OTRA GALAXIA

Me he matriculado en un curso de idiomas interestelares. Concretamente en Algheim, lengua de los Algheimitas. Al principio dudaba sobre las posibilidades, pero este idioma es fácil. Casi todas sus expresiones son guturales y las más desarrolladas suelen ser composiciones de fácil elaboración.  Por ejemplo: Amor se traduce Nom probestic. Sì, se pronuncia guturalmente desde dentro de la nariz gn, y no desde el fondo del estómago krcc. Como aprecian, bastante simple.

 Al final he acabado saliendo con una Algheimita. No me importa que tenga cuatro pechos y cinco brazos. Tampoco que sus piernas estén rodeadas de escamas verdes. Que conste que lo hago por el idioma. 

Benzlsti anuek, o lo que es igual, a mi puto aire.

MORIR LEOPOLDO Y MORIR PANERO

Los papeles inundan esta mesa. Dos mil facturas y recibos, tres mil acuses de recibo, cinco mil apremios. Esta mesa no es una mesa, es una oficina descompuesta en cachitos de cotidianidad. Revuelan aros de cebolla frita en torno a ciudad Juárez.... cien cadáveres decapitados en contendedores ... bien asados, oiga, todo para usté compay.......
 Tengo prisa por acabar este día, aún no ha comenzado (están poniendo las calles), pero tengo prisa. Ojalá se disuelvan con prontitud las horas de largo, atrás Crimea, los tamtanes de guerra figurativa, la silueta del Burguer King en Moscú, Leopoldo María Panero fumando en una terraza, en shock, siempre en shock, vaya pirado genial.... nadie, estaba solo, ya no queda ningún Panero.... "¿Qué es el destino?....Es un perro que ladra......este perro que nos persigue como una sombra infiel, insomne como la muerte purificadora que borra la memoria impersonal toda...."..Los papeles se amontonan, libros abiertos, sol a ráfagas inundando el salón.
Me agarro irremediablemente al pensamiento... a tus curvas cerradas, a las abiertas, me agarro a la asimetría de los pechos y al vacío de las pupilas brillantes, a las lenguas rojas como la sangre que nos aborda, la saliva que nos barre, el aliento que respiramos..... "Vivo dentro de la fantasía paranoica del fin del mundo y no solo no quiero salir de ella sino que pretendo que los demás entren en ella. Todas mis palabras son la misma que se inclina hacia muchos lados, la palabra FIN, la palabra que es el silencio, dicha de muchos modos", joder, cuanta coherencia en el delirio de los manicomios, "¿me das tabaco?, "La Danza de la muerte" (Igitur/poesía), es la publicación 24, sí. Hizo un prólogo Bernardo Atxaga; me hubiera gustado hacer prólogos, como Alberti en Roma. Bueno no, como Alberti no, de hecho había un cartel en su puerta que advertía "no se hacen prólogos".......".
Acelera, oh día, cumple tu misión y da la vuelta alrededor del mundo, gira de oeste a este, rota de una puta vez y agótate........" Más allá de donde aún se esconde la vida, queda un reino, queda cultivar como un rey su agonía, hacer florecer como un reino la sucia flor de la agonía: yo que todo lo prostituí, aún puedo prostituir mi muerte y hacer de mi cadáver el último poema"........................

ESBOZO DE PLEAMAR

Nunca subí al monte Capanne, ni divisé desde allí la isla entera, el rompiente de las olas, ni su muelle Portoferraio con el mismísimo Napoleón intentando regatear el precio de los atunes y bonitos medianos en la Caleta Giacomo Matteotti.

En realidad nunca he subido a ningún sitio, ni viajado, ni siquiera (no se apuren) más de quinientos kilómetros lejos de esta cabaña pre construida, un contenedor grande que sirvió de hospital provisional en las campañas anti droga de los ochenta.

Sube el sol por las crestas de mis sueños incumplidos. Que contradicción, que frase hecha estúpida, nunca tuve sueños, menos incumplidos. La vida se me escapó entre ratas de poniente, un puerto húmedo lleno de lamparones y orines, de furcias desdentadas y borrachos con barba de meses, viejos lobos de mar, hombres acostumbrados a solucionarlo todo con el cuchillo de cortar mojama... ¿sabe usted secar pescado en la eslora de una barcaza que se balancea entre olas de metros?, ¿sabe usted beber ron (dame aguardiente, joder) en popa, beber y vomitar a la vez contra el salitre pegajoso del disturbio marítimo?..... ¿letras?, ¿qué es eso, que idioteces son esas,? mira lo que canta el poeta loco antes de ahorcarse de la rama de un olivo seco: "No son los males violentos los que nos marcan, sino los males sordos, los insistentes, los tolerables, aquellos qué forman parte de nuestra rutina y nos minan meticulosamente como el tiempo".

Nunca estuve en las playas gemelas de Samson y Sorgente, ni presencié sacudido por el síndrome de Sthendal sus acantilados de oro, nunca besé a ninguna mujer en las arenas rubias de Colle d’Orano o Fetovaia, todo era falso, lo imaginé, en el peor de los casos fue una pesadilla febril, una mentira más en mi vida mentirosa, vaya selecto club de engañadores, tu te engañas creyendo que yo me engaño y que me engañas engañándome. Ad infinitum. 

Mientras, los compañeros juegan a las cartas con chicas de faldas ágiles. Les huele el aliento a sardinas, un hálito espeso de tabaco picado y burbujas mediterráneas..... nunca estuve en la prisión de Porto Azzurro, rodeado de criminales y mataviejas...... "No vale la pena molestarse en matarse porque uno siempre se mata demasiado tarde".

Demasiado tarde.