TENTACIONES EN EL DESIERTO

"He llegado hasta este desierto lejano huyendo de tentaciones y ahora apareces en forma de diabólica culebra, ángel caído, dice el Mesías con una piedra en la mano, al ofidio serpenteante. 

La víbora huele con lengua bífida la amenaza y pone cuerpo en polvorosa reptando por las rocas hasta su gruta salvadora. Allí, enroscándose sobre sí misma, piensa: joder, el judío Jesús cada vez está peor."

Apócrifo encontrado en la orilla de Río Tinto. Siglo XII.

UN MENDIGO EN UN PARQUE

Para Genovés, un habitante del parque que duerme detrás de un busto y se resguarda de la lluvia metiéndose en una suerte de gatera con tejado de uralita, la realidad es el poso de la irrealidad. Bebe vino barato malo, pero no mucho, no es un indigente al uso.

 Comiendo queso, una mañana de mariposas y olor a flor de almendros me comenta con tranquilidad: "triste vida la de los menesterosos. Entre la pobreza y la miseria sólo una ligera lámina invisible: mientras eres pobre y aguantas, la miseria intentará alcanzarte. Es cuestión de realidades e irrealidades".

Genovés es un personaje curioso. Visto así, recién lavado, no parecería un dejado, abandonado de la sociedad. Pero lleva diez años en la calle, comiendo, durmiendo, leyendo y muriendo a retales, como si la vida no fuese con él. "Mira, es cosa de la realidad, repito. Son los planos físicos los que crean la circunstancia, los otros, los metafísicos o cuánticos juegan con la probabilidad, y eso hace desaparecer el mundo tal y como lo concebimos culturalmente. Yo estudié en una época de mi vida teorías filosóficas y físicas, teorías del conocimiento. Pero la calle me ha enseñado a distinguir lo inventado como concepto y el concepto mismo de inventar, miles de veces verás cómo se funde lo ocurrido con lo que ocurrió. El recuerdo es penoso y las ciencias sociológicas y jurídicas se han encargado de domesticarlo. Es la única manera de conseguir la convivencia."

Genovés levanta y se marcha, dice que tiene prisa, que caminará hasta la playa para conseguir alguna moneda. Cuesta abajo, altivo y meditabundo.

FUNERAL

Sebastián López eligió el modo de morir, incluido velatorio y entierro. Según lo planeado se dispuso todo en el orden consiguiente:

Apareció ahorcado en un pajar dos días después de haber enviado una misiva certificada al puesto cuartel más cercano, de modo que sin más, cuando acudieron los guardias estaba recién colgado como pata de puerco nueva, fresco y sin rigor todavía.

 El velatorio había sido pagado a una compañía de plañideras y  previsto desde las diez de esa misma noche hasta el momento mismo del funeral, como con toda naturalidad ocurrió. Para el entierro, rodeado de pompas,  se trasladó desde la capital una calesa con dos jamelgos de crines largas, una banda de música que no cesó de tocar "Paquito el chocolatero", y dos señoritos con  sombreros de copa Walton negro , pagados todos a tocateja y por escrito ante notario. A Sebastián lo metieron en el mejor ataúd del muestrario.

 A pesar de su suicidio, los curas al justiprecio, le dieron sepultura en suelo santo, justo al lado de la zona donde aquél último mes meditó su honesto fin.

TÉCNICAS DE GUERRA

Me cuentan la técnica del lavado  de las hembras del macaco en celo, “lavages”, de las secreciones vaginales comprimidas de éstas, feromonas convertidas por arte y magia del doctor Goldfoot en “copulinas”, líquido resultante sagrado. Tan y tanto que, sin más, dio pié a numerosos estudios sobre la agrabilidad de los susodichos. La cosa acabó derivando en asuntos diversos.

 Muestran la marca de perfumes Realm, afrodisíaco obtenido a partir de compuestos epidérmicos extraídos del interior de las escayolas de los accidentados en esquí.

 Puaf.

Estas confesiones; injertos de cojón (otro día hablaré de aquella moda a principios del siglo XX), feromonas ambulantes y especies afrodisíacas me alteran la libido.

Mi libido, amigos, es una isla con terremotos continuos. Un volcán  habita adentros, poderosa fuerza sísmica que todo lo conmueve. Y sin escamas de piel con escayola.

Todo ocurre de manera singular, espacios tan repletos como el infierno de los imbéciles, ese lugar adocenado que habitan  neutrales y otros estúpidos permanentes, una suerte de centroderecha del averno.

La libido alterada es solo panorama quieto, detenido, impresentable. Cada vez que por naturaleza desemboco en Rana me convierto en Escorpión. Y clavo el aguijón en el lomo de ella haciendo que nos hundamos.  Maldito Sapo de mierda.

Por contarme siguen narrando múltiples historias. Algunas solo escribibles transformando sus adjetivos y adverbios. Llamativo eso de la transformación.

Se que ya lo habían supuesto, sí,  yo me dedico a esto. Ustedes llegan con el capazo de controversias y bizantinismos y uno, sufrido por mor de aquellos volcanes, se pone a la tarea e intenta confundir al lector voraz: blanco-negro-volcán- hielo. Técnicas de guerra, sin duda.

OMBLIGOS

En que época la mentalidad tóxica se vuelve irreversible?. Tal vez cuando en vez de café hablamos del fruto bunnu y decimos chaub. ¿O durante las grescas alcohólicas invocando a Evohé?. O no, a la contra: nicotina y polen.

Mis compañeros de viaje, demonios de la cotidianidad, así lo dicen y cuentan. Nada hace más estragos que la literatura, ni siquiera lo social, pues lo social no es sino un eco repetido, ampliado, dinamitado por la propia literatura. Habla Kundera de sus insignificancias y los meaderos de Stalin, Nos explica quién intenta robarnos la muerte y nos habla, oh dioses del azar¡, de los ombligos. También de las perdices de acero, pero sobre todo de los ombligos.

Yo sueño a veces con ombligos. Con hoyos enormes que semejan volcanes dormidos. Células dormidas.

Anoche ocurrió. El ombligo asomaba por todos sitios en una pesadilla tierna. Se retorcía con vida propia y estaba cubierto de espejos donde se veían ad infinitud cientos de ombligos más. Los mismos y tan diferentes. Imagino que es por culpa de la mentalidad tóxica.

Con el tiempo he pasado a describirme como escribidor. Escritor es un escalafón más al que nunca llegaré. Tampoco me preocupa mucho. Digo esto porque al contrario de los demás, mi ombligo ha acabado borrándose. Pienso que es por esta manía puta de escribir.

De esta manera soy un no nato, un ser inumbilical, hartamente tóxico, nocivo, cáustico, desintegrador.

¿En que momento de mi historia personal he decidido ir directo al infierno condecente  y pelear contra el que habita dentro?. ¿Toxicidad?

La pendiente está rodeada de carcajadas, ebriedad ligera que tanto seduce a los primates. Y todos excepto uno mismo, con ombligos adornados de espejos.

LADOS

Cuenta Bioy que en el cine Grand Splendid le tocó en la rifa un perro chico y lanoso. Al día siguiente el animal desapareció. Le dijeron que posiblemente lo había soñado y desde entonces, sin consideración alguna, quedó atrapado en este lado: en la lámina delicada de los sueños.

 Lo cierto es que otros somos presos ocasionales. Sin ir más lejos, cuento la anécdota de Bioy porque me vino a la memoria su tardía lectura al ver en el espejo del ropero del dormitorio un perro chiquito lanudo apareciendo y desapareciendo.

 Imagino: ¿cómo va a reflejarse un perro que no existe?. Estoy convencido que allá donde está, Bioy me observó un instante mirando al perro extraviado. Luego, pluma en ristre, sacudió esa lámina delicada y se puso a escribir.

ALGUIEN SE TOMA UNA COPA

Los investigadores de la Nasa y otros organismos colaboradores han tardado en comprender que la fotografía enviada por Hubble desde un punto llamado alfa, pertenece a un cubito de hielo gigante. El cuadrado mide tres veces más que la tierra y tiene una órbita presuntamente desconocida. Solucionada la ecuación, llegan rastros, incluso restos, pertenecientes a un gran planeta tubular en forma de copa.

Enseguida, por pura deducción, se perpetúa la idea de un planeta-vaso gigante con una o dos lunas de hielo a su alrededor. De ser así, sólo falta la bebida para presentar un on the rock galáctico.

PASEOS

Conocí al centauro Quirón. Sabio, elegante, lo vi pasear entre flores por el monte Citerón en Tesalia. Supe de Acteón, Eneas, Jasón y Medeo. También de Peleo durante sus aventuras en la corte de Acasto.  Quirón era inmortal pero fue herido por las flechas empapadas en veneno de la Hidra de  Lerna, disparadas por Heracles. Entonces cedió su inmortalidad a Prometeo…….

(Espere, espere, a usted me refiero,…. ¿de qué habla?,…. No sabemos nada del tal centauro, mucho menos de hidras, flechas ni Prometeo…. Lo nuestro es diferente, no puede  dárselas de listo con ejemplos raros que nadie conoce en este hormiguero. Además no ha cumplido con la función que la reina le encomendó…… debe  escribir sobre la perfecta organización que nos hace sobrevivir a través de los siglos. Desde que aterrizamos en este planeta hace un millón de años, hemos conseguido perfeccionar el sistema: zánganos, soldados, obreros…. Creo que se le contrató para eso, para que explique la maravillosa arquitectura social de nuestro reino; en cambio, fíjese: nos habla de cosas raras, dioses, semidioses y héroes. No hay más dios que el modus productivo, ni más sociedad que la nuestra, pese a enemigos y desastres naturales, pese a conspiradores y fabulistas…, eso, usted es uno de ellos, un fabulista..)

Me enamoré de Náucrete, más ella eligió a Dédalo y engendró a Ícaro. De esta manera vago por campos y penumbras,  dolido de amor, vate ocasional, juglar borracho de anises,

(Pare, se lo ordeno, Deténgase, no es eso lo encomendado, creemos que ha de salir de nuestra corporación. Es inaguantable el sopor que  causan sus palabras…. Fuera, váyase a  otra vida, la de los idealistas y vagos, márchese ya mismo, no conquistamos el planeta para aguantar tanta palabrería, lárguese maldita Cigarra……)