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miércoles, 13 de diciembre de 2017

BUK Y DON QUIJOTE

Todos los Boeing del mundo son atacados por misiles tierra aire y derribados sobre la tundra del hemisferio norte. Lo digo sin empacho sorbiendo café. De pronto el escritor Merino me saca de ensueños. O me introduce en ellos, no sabría decir. Cuenta como el profesor Souto, gracias a documentos procedentes del alcaná de Toledo, descubrió que en el último capítulo de la segunda parte del Quijote... ("de cómo el quijote cayó malo y del testamento que hizo y de su muerte"podemos asegurar que el caballero efectuó una cuarta salida y que en ella encontró al mago que enredaba sus asuntos, antiguo soldado manco al que ayudaba un morisco instruido y que consiguió derrotarlos tornando los molinos a ser gigantes, las ventas castillos y los rebaños ejércitos, y él al fin, sin más, pudo casar con doña Dulcinea fundando un linaje de caballeros andantes que desde entonces han ayudado a la humanidad a liberarse de embaucadores, malandrines e hideputas.
Puf. El calor amenaza derretir las ojivas dispuestas en el sistema Buk, modelo básico, que la OTAN denominó caprichosamente Gadfly (“Tábano”), con un radar adicional de onda continua para mejorar la detección de los aviones que volaban a baja cota. Con un alcance de hasta 32 kilómetros de profundidad y hasta 22 kilómetros de altura, el sistema Buk se ha convertido en la columna vertebral de la defensa antiaérea de muchos países.
Buk. Puf. Un vehículo de cadenas y lanzador con cuatro misiles asociados a un radar monopulso cuya función es guiar al misil hacia el objetivo.
¿Eran gigantes aquellos molinos en el fondo de los campos manchegos?. ¿Acabaron derretidos por el sol deslumbrante, la bolsa de aire seco saharaui?. Encima de las aspas varios Boeing 777 humean, negra chimenea lanzada al espacio ..............
Andando entre chicharras te busco en el secarral amarillento de la mañana. Yo, penúltimo caballero del linaje, mi amada Dulcinea.......


lunes, 11 de diciembre de 2017

LIBERATUR

Preferiría no hacerlo. Ya sé que ya saben: Bartleby estaba sentado en su oficina, pálido, enjuto.  El mundo se divide en Quijanos, Sanchos, Barteblys  y penitenciarías. La mismísima Sing Sing dónde murió el falsificador Monroe.
Preferiría no hacerlo, una mano inoportuna toca a aquél tipo imaginario fulminado por un rayo mientras fumaba su pipa en el balcón.
Entonces… ¿había sido  despedido  del puesto subalterno en la Oficina de Cartas Muertas de Washington?.  ¿clasificaba cartas para enviarlas a las llamas?. Letras perdidas por cambio de dirección, óbitos, omisiones, desengaños?......
Preferiría no hacerlo.  Rasgar pellejos de vino, desgarrar el alma del sueño imposible de la imposible Dulcinea, repetir la guerra contra molinos de vientos con brazos de gigante. Ursus y el imperio, bachilleres y corredurías, caballeros andantes galopando jamelgos pulgosos. Cárceles con césped en el patio. Y la muerte, siempre rondando la cabeza del escribiente. Ya sé que ya saben: Bartleby.
Antes de Kafka, del proceso, del teatro yídish. Cincuenta años antes de ser resucitado y convertido en insecto Melville quiso ser pulga,