BORRACHAS Y BORRACHOS

Mientras fumo un cigarro (volutas azules ascienden a los cielos del techo), dos moscas se entretienen en el círculo de lúpulo que ha dejado una cerveza en la mesa del bar. Borrachos y borrachas confirman la noche. El ocio consagrado a Dionisos, vigilante del ocio. En el mundo de las borrachas mucha minifalda y pantalón ajustado, mucho carmín y mucho labio sin perfilar…. Los labios de las borrachas saben a alcohol caro pagado por los borrachos. Y por las borrachas besuqueadas.

Llueve  en la ciudad, un chaparrón extemporáneo, no por las fechas, sí por el meteoro, ajeno al cardumen que se mueve por doquier. ¿Detrás de las borrachas solo frustraciones?, ¿detrás de los borrachos sólo borrachas con frustraciones, ¿detrás de las frustraciones sólo borrachos?... ¿y detrás?... ¿acaso tortugas filosóficas reivindicando el orden epicúreo de la noche troglodita capaz de fagocitar versos y palabras vanas?.....¿Qué coño hago aquí viendo beodos y beodas, que  hago aquí mirando a dos moscas libar el azúcar del lúpulo?. Las muy listas aguantan el chaparrón que ya tapona  imbornales. Fumo, sí, ya lo he dicho, cigarrillo malo al ritmo de la masa. Corderos de matadero cotidiano, idiotas presentes y futuros. Policías y barrenderos controlan suciedades y vómitos, manos y culos, palabras llenas de baba maloliente. Huele a orín bajo la lluvia, a escíbalos desparramados.

 Moscas libidinosas mordisquean glucosa seca. Me parecen más interesantes que la mentira y el teatro falsario que contemplo en este escenario. Fumo, sí. Espero, me mojo bajo el diluvio universal que parecía cernirse alrededor, mero espejismo espanta intelectos. Baco emana iracundia y palabras desarmadas. Bacantes, ménades, tíades, basárides, cerveza y vino tinto, animales salvajes sueltos bajo los soportales. Parezco Sileno montado en un asno en la retaguardia del cortejo. Tal vez mi carácter grotesco despierte burlas en los espectadores……..

¿Porqué corren frenéticos los borrachos y las borrachas unos tras otros?.... En el camino mojado cien mil urracas degolladas en honor al dios yacen olvidadas. Llueve, la tormenta imperfecta arrecia. La mentira también.