SUEÑO

Desde un trampolín salto al lado del río. Cien espaldas mojadas pasaban pertenencias y sueños mientras desde la otra orilla dos Hummer les dejaban hacer. Vigilados en todo momento, esperaban el instante oportuno para, caso de contradecir sus órdenes, abrir fuego. 
Al caer por la rampa estrello mi culo contra un mamut congelado. Un mamut en perfecto estado cargado de carne y grasa, de colmillos curvos amarillentos y pestañas ovaladas. Cuando el descubrimiento llegue a las autoridades solo quedará el esqueleto petrificado. Grandes bloques de músculos repartidos a once dólares el cuarto. Estrellado, veo a los inmigrantes cruzar Río Bravo imaginando como los fantasmas de Johnn Wayne y Dean Martin aparecen borrachos antes de arribar a Ciudad Juarez. 
Despierto. La gente come filetes de mamut congelado. Los guardias esperan con fusiles cargados de munición. En la desbandada se escuchan disparos secos y la sangre semicoagulada fluye sobre las aguas del Bravo. 

EL RETORNO DESDE EL SUEÑO

He logrado dormir, llevo muchos días sin hacerlo. Los sueños viajan desde no se dónde hasta mi almohada envueltos en celofán. A veces ahogan. Otras se disparatan, guerra sin cuartel. "Estabas en un edificio vacío con el pelo sucio y las uñas manchadas de rojo. Supongo que la sangre goteaba por ellas. En el cielo gris un rayo azul iluminaba la escena: me engullías, cuello roto, venas al aire, carne morada, cianótica". Supongo que son reminiscencias de pabellón hospitalario. Mi diario de batalla sin embargo no refleja esta situación, al contrario, ningún sueño, encefalograma cero adaptado al yogur de medianoche y al sonido de los tubos de ensayo. 

Decía Ciorán que la naturaleza, buscando una fórmula que pudiera satisfacer a todo el mundo, escogió finalmente la muerte, la cual como era de esperar, no ha satisfecho a nadie. Es cierto, la muerte no satisface. Por ejemplo: un ascensor azul conduce hasta maternidad y sin más también a la morgue. Es cuestión de pisos, de clasificaciones, curiosa alegoría: neonatos en incubadoras del ático y fiambres en los frigoríficos del subsótano. Pura insatisfacción.

Afilo la punta del boli. Retorno al mundo de los vivos y al ajetreo cotidiano. Ya saben: todos los pensamientos  asemejan los gemidos de una lombriz pisada por los ángeles...... .

CON DON RAMÓN, UN RATITO

¿Oyes ese olor?, dijo ella en el jardín. Don Ramón la contemplaba con cara de seta mientras dejaba caer agua en forma de lluvia desde la regadera al césped. Don Ramón elucubraba pensamientos, aforismos, sus greguerías a ritmo de patio de jardín, de bombín y de zapato de charol. 

Pensaba que las gotas nacen para estalactitas, pero caen sólo como mortales gotas. Igual que ella, aunque tal vez para ella había reservado en el promontorio de su imaginación disciplinar el papel de estalagmita, una bella y brillante estalagmita de cuarzo que, a veces, preguntaba por los olores. 

El plátano suena amarillo, contaba risueña inclinando la cabeza a un lado. En aquél jardín de petunias, manzanos, dos limoneros y un granado, habían setos enteros de margaritas. ¿Oyes ese olor?. Podaba don Ramón la hierba hostil, mala hierba nada amiga de la vida limpia. Su gato acechaba palomas torcaces y gorrioncillos anidados. Los ojos de los gatos le asombraban: parecían mirar por el ojo iluminado de la cerradura de la alcoba del misterio...............................

(Gracias a las greguerías vanguardistas de Gómez de la Serna) 

TRAS LA NOCHE

No existe el día porque aún continúa arrugado en la hoja del calendario lanzada a la bolsa de reciclar.
Da gusto, créanme, levantarse sabiendo que no estamos, que apenas hace nada era de otra forma, que todo lo que ocurra hasta mañana quedará en el limbo de la bruma. 
Suena la radio en la cocina, eco lleno de cancioncillas y cortes publicitarios.
Kim Jong-un se me apareció anoche en el pasillo. Orinar junto a una prospección astral del líder por antonomasia asusta un poco, sobre todo viéndolo con un abrigo de comandante general de las fuerzas armadas. El abrigo militar le impide ser ágil a la hora de sacarla.
El pasillo de casa acabó concurrido. Lo comento porque Ri Sol-hu, esposa complaciente del prohombre que meaba en el váter, esperaba modosita mirando un póster del Guernica pegado con chinchetas fluorescentes en la pared.
 Para colmo, hube de saltar por encima del papa de Roma, un tipo al que le ha dado por tumbarse en el suelo para rezar en el pasillo de casa, (ya les hablaré del singular pasillo de casa, siempre lleno de habitantes). Sólo he conocido a otro igual: Jaume Sisa, compositor galáctico (va a ser eso), capaz de cantar boleros tumbado en la tarima de un escenario. Además sin recato.
Como observarán, la noche ha dado de sí. Sé que estas cosas, las prospecciones, han ocurrido porque hoy, mañana o ayer, no existen.
Apoyo el vaso con café. Las golondrinas vuelan sobre la mañana gris ceniza. El grado de humedad favorece que se vuelvan activas: los élitros de los insectos se mojan y pesan más, ralentizan movimientos, permiten ser presas rápidas..... Poco a poco tanta cafeína reactiva el circuito sanguíneo, mi cabeza pelada echa humo por las sienes........