LAS GAFAS DE GANDHI

El museo de Sevagram ha expuesto una serie de artículos personales de Mohandas Karamchand Gandhi, como una pluma estilográfica o una escobilla de baño, con motivo del 82º aniversario de las instalaciones. También las lentes del mayor indignado de la historia, cabezota capaz de cargarse al imperio inglés a base de movilizaciones pacíficas, estaban junto a otros objetos en una vitrina del centro de meditación o ashram. Sin solución, algunos cacos avispados se las han llevado, hurtado, mangado, robado.

  Los ladrones han sido listos, posiblemente abandonaron el lugar con los quevedos puestos, como si nada, aunque ignoro porqué no han hecho lo mismo con la escobilla de baño. Creo que tendría un valor genético de alto precio en caso de contener  microorganismos en conserva, asunto harto probable en cualquier escobilla de baño, aunque, torpe de mí, yo pensaba que Gandhi cagaba sin más en un agujero de letrina, váter típico del Asia lejana. Lo dicho, las lentes de Gandhi andan por ahí, en el mercado negro de las gafas. Si se las ofrecen, tengan en cuenta su procedencia y natural historia, por favor. 

ESPÍAS EN EL ORDENADOR

Me intriga que el avisador antivirus de este aparato diga cada nada que ha eliminado un programa espía, para, al instante, volver a ser espiado. Deduzco que el asunto se queda en la máquina, aunque ignoro si algún fotón ultramoderno es capaz de detectar lo que hago fuera de ella, por ejemplo ahora mismo, bocata de paté en ristre y yema de dedo tecleando.
 Si los espías que me espían acaban en el disco duro, quizás saquen alguna conclusión. Música, fotos artísticas y mucho texto, barullo de letras, cuentos de cuentista barato, amagos, borradores inclasificables.
 Puede por igual ocurrir que a alguno de éstos fisgones le guste lo que lee. Igual se apropia de lo ajeno y lo edita o cuelga en sitios de superior enjundia alcanzando el estrellato. El espía estrella me deberá, entonces, toda su gloria, sobre todo porque seguirá espiando y hurtando escritos. Habrá notado el ladrón si lo hubiere,  que cambio, varío y jugueteo las frases, estableciendo un caos temático que viene a ser sólo uno: la muerte y sus perseguidores.
Por eso me intriga, repito, que en este instante el antivirus parlanchín vuelva a avisarme que soy espiado. Seguramente lee lo que escribo on line, trabajando en paralelo su particular mundo de éxito. De ser así, le envío cordiales saludos. Antonio, un amigo.

SUEÑO

Desde un trampolín salto al lado del río. Cien espaldas mojadas pasaban pertenencias y sueños mientras desde la otra orilla dos Hummer les dejaban hacer. Vigilados en todo momento, esperaban el instante oportuno para, caso de contradecir sus órdenes, abrir fuego. 
Al caer por la rampa estrello mi culo contra un mamut congelado. Un mamut en perfecto estado cargado de carne y grasa, de colmillos curvos amarillentos y pestañas ovaladas. Cuando el descubrimiento llegue a las autoridades solo quedará el esqueleto petrificado. Grandes bloques de músculos repartidos a once dólares el cuarto. Estrellado, veo a los inmigrantes cruzar Río Bravo imaginando como los fantasmas de Johnn Wayne y Dean Martin aparecen borrachos antes de arribar a Ciudad Juarez. 
Despierto. La gente come filetes de mamut congelado. Los guardias esperan con fusiles cargados de munición. En la desbandada se escuchan disparos secos y la sangre semicoagulada fluye sobre las aguas del Bravo. 

MUJER LOBA

Batiendo huevos para hacer una tortilla con atún se da cuenta que tiene una señal en el brazo derecho. Parece la curva de un bocado, aunque no duele. Una señal en el brazo de batir huevos para tortilla.
 Anoche detuvo su auto en el arcén porque se sintió fatigada. Bajó un momento del vehículo para inhalar el vaho frío de la tarde. Y, aunque no lo recuerde con exactitud, fue atacada por un hombre lobo, (en las carreteras comarcales proliferan los hombres lobo al uso). Sonríe, a pesar de la pseudoamnesia, le parece grato el encuentro. Quizá esta noche repita.
 Entonces, en vez de verter el batido con atún desmigado en la sartén, abre el frigorífico y toma un filete de carne magra. Lo muerde crudo, goteante, comentando: delicioso, hum.  Tanta gula desata un extraño e irrefrenable deseo de carne viva. Desvía su mirada hacia el tierno bebé que apaciblemente duerme en la cuna............ 

REFRANEANDO

Encontré una paja en medio de agujas. Supe que había muerte antes de la vida, que me encuentro con el zapato de mi horma y que no por mucho amanecer madrugo más temprano. Ya sabes que me llevo una isla a un libro desierto, que me arrimo a una sombra donde me cobija un buen árbol y que a mazo rogando con dios dando. Si mucho hierras mucho hablas, en moscas cerradas no entran bocas, haz quién y no mires bien. También sabes que la sangre con letra entra, que a otro hueso con ese perro, que en casa de palo cuchillo de herrero. El revés está en el mundo, aunque tiren más dos carretas que dos tetas, o me digas de lo que careces y te diga de lo presumes, o a diente regalado no le mires el caballo. Pero sobre todo: puede ser que a cada san martín le llegue su cerdo, y que a grandes remedios, grandes males. Que no se te olvide nunca: en río de pescadores, ganancia revuelta.

Viejos consejos populares, sin duda.

HORÓSCOPO

Se levantó del taburete de la cafetería después de haber desayunado con un halo de vitalismo inesperado. Había leído su horóscopo en el periódico y quedó sorprendido. "Los géminis, después de haber pasado un fuerte dolor de muelas, tendrán un día apacible. La suerte les sonreirá y podrán hacer un viaje. No deben relajarse". 
El hecho de, efectivamente, haber pasado una noche de perros con la muela y estar ahora mejor gracias a los gelocatiles y la copita de coñac, le insufló un ánimo de creencia desconocido. ¿Quién sabe?, igual si que ocurre. Suerte y viaje flotaron en su mente hasta llegar al semáforo, incluso un poco más allá, absorto como estaba en cavilaciones.
 Un coche se lo llevó por delante con estrépito. Gravísmo, los sanitarios tuvieron que trasladarlo al hospital central, casi a cincuenta kilómetros. Viaje incierto. El problema, pensaba moribundo, ha sido la relajación.

CAÍDAS BURSÁTILES Y OTRAS ZARANDAJAS

Siempre que oigo o leo lo del desplome de las bolsas me acuerdo de Gila y sus pobres de solemnidad. Desde que tengo uso de razón las bolsas se habrán desplomado mil quinientas veces, mientras la recesión, ese ente aglutinado de vaya usted a saber qué, se apodera de las calles cual vulgar mosca de verano. Cuando era joven, divino tesoro, solía regodearme imaginando cracs en las bolsas y banqueros defenestrándose desde las alturas de esos despachos que yo veía, pero que nunca jamas pisaba. Banqueros e inversores pegándose un tiro en la boca, cayendo desde una torre gemela o ahorcándose en los bancales del extra radio. Pero eso era antes, cuando las crisis bursátiles tenían que ver con lo inmediato. Ahora es más difícil, ya que los ricos enseguida colocan sus pertenencias en el fondo de una obra social para que el pueblo, los sindicatos, los partidos revolucionarios, las iglesias y los asamblearios defiendan sin más sus dineros y a los trabajadores que los vigilan. 
Por eso estas cosas del desplome, del advenimiento del apocalipsis, de la tercera guerra mundial, (la guerra mundial está dividida, de momento, en tres partes), o del crac económico del país, no me lo tomo muy en serio. Nadie se tira por los ventanales acristalados, nadie va a la cárcel a expiar su apropiación indebida, (pocos y rápidos), nadie se vuela la cabeza, todos los que tenían divisas, siguen teniendo divisas y todos los menesterosos de solemnidad acaparan pura marginalidad, penúltima capa de cebolla del sistema. Precariedad, hipotecas abusivas, corrupción, alienación, salarios topes, horas extras ilegales, contratos basuras, no contratos, paro irreversible, miseria, puta miseria......
Decía que me acordaba de los pobres que Gila pintaba: paupérrimos de posguerra, mutilados, hambrientos pedigüeños que sosteniendo la mano abierta oían del señorito: "de acuerdo, le voy a dar una limosna, pero por favor, explíquele a mi mujer como hace para no comer". 
Que el capitalismo salvaje se defiende como gato panza arriba para no repartir, es algo obvio. Un buen puñado de empresarios, miserables creadores del norte y sur, deciden hasta dónde debe de llegar el fin del mundo. Y todos bailan el tango, aunque sea cacerola en mano. Ciertamente las bolsas están entre crics y cracs, más no se ven capitalistas suicidados, al contrario, acaso sólo hacemos como el monigote de luto del humorista: "....estamos ante una partida de.......¿cómo le llaman los ricos al parchís?", "¿ajedrez? ", "eso", "¿y qué tal?", "muy buena". 

INSUFLACIÓN

.... Insuflar vida constante a base de perder un poco de la misma es una técnica antigua y poco conocida. Soplas sobre el cadáver de un allegado, el ombligo o el corazón, y eliges perder una mano, por ejemplo. Entonces el muerto revive a trompicones, buscando aire para sus secos pulmones.
 Durante un par de años más aquél resucitado caminará entre los vivos con tranquilidad, sabiéndose poseedor del bien más preciado: el conocimiento de la muerte propia. Si eligiéramos, es un decir, perder dos piernas, la insuflación brillará en el aire del día. Y el revivido lo será por diez años. En realidad no hay códigos. Una vez mi caballo feneció repentinamente. Me corté una falange del dedo anular derecho y conseguí, bravo y fresco, continuara acercándome a los prados durante cuatro semanas.
 Para que todo lo que cuento sea efectivo, antes consultaremos el ritual Sahoni para iniciados, una suerte sincrética que conlleva la lectura de siete frases dentro de cualquier punto del mar mediterráneo. Es fácil conseguirlas, están editadas y a la venta en cualquier librería. La primera del sortilegio la transcribo literal: Oh aire universal del intercambio, en ti reside la fuerza. 

DE CUANDO ME CONVERTÍ EN ASNO

Apuleyo, ay cuanto y cuando, Λούκιος ἢ ὄνος (Lucio o el Asno), se aparece en medio de la caminata de mendigos. Las ridículas aventuras de Lucio, joven viril obsesionado con la magia. Encontrándose en Tesalia, “cuna de la magia”, Lucio busca fervientemente la oportunidad de ser testigo de aquél uso. Su entusiasmo desmedido lo lleva a verse transformado accidentalmente en asno. Bajo esta forma, Lucio, miembro de la aristocracia romana, se ve forzado a ser testigo y víctima de las miserias de los esclavos y desposeídos, reducidos —al igual que él— a poco más que bestias de carga debido a la explotación a manos de ricos terratenientes........... He solicitado  ayuda divina y escucha de la diosa Isis. Con su interpretación lograré volver forma humana, para luego transformarme en un iniciado y dedicar semejante mísera y puta vida vida a los misterios y el culto de Isis y Osiris. Apuleyo soñado en la caminata hasta costa de cabo, algo anormal en los mortales de mi edad. 

El mar mediterráneo rompe bravío contra las rocas de poniente. Vaya metamorfosis de mierda, pienso andando, he pasado del insecto miserable kafkiano sobre el tapiz del salón, a las orejas colgantes del pollino.........

•  Me encuentro con otros viajantes y sus relatos. Llegado a Hípata ,veo a Sócrates, por igual al adinerado Milón, su mujer tiene fama de poseedora de la magia. Más tarde aquello del asesinato y esas cosas, pobre de mí, felón urbanita........
• Caen nubes grises en el cielo paupérrimo, y melancolías absurdas de burros, misión inoportuna. El congreso debate miserias urbanas, el desahucio me desahucia, los libros nos acongojan... ¿libros señor?, miserables de aquesto que llaman red. Transmisiones fallidas, teclas oportunistas,.........  presencien la transformación de Pánfila en macho cabrío; intrigado por este hecho sobrenatural,  también mi decisión de entrar al cuarto donde la hechicera guara sus embijes; deseo transformarme en pájaro pero, por equivocación de Fótide, me  convierto en asno. Y así galopo, cabo de huertas y mar trepidante haciendo espumas sonoras en las rompecrestas, imaginando caricias absurdas, soñando lo que nunca seré..... un asno decrépito que corre con su pésima sabiduría cantando aleluyas a nadie, mísero, infecto, desposeído del dios amor, cabizbajo y cansado........me hablan de Ítaca.... ¿es posible el ensueño para los entuertados?...
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DELIRIUM TREMENS

Me pasé toda la noche soñando con el bombardeo de Dresde, cosas del alcohol y sus elementos ocultos . El delirio sólo aparece, dicen, cuando la toxicidad es múltiple y severa. Para algunos el delirium asoma sin nada, con agua de ahogados, piedras de lapidados o alcohol etílico, puro  friega cocinas.   Y allí estábamos, escondidos en la explanada del puente Augusto, soportando la tormenta ígnea, los relámpagos de muerte que destrozaban edificios y hospitales, personas y caballos. Guardé una quijada de asno ensangrentada dentro del gabán, tenga en cuenta que es enero y el cielo está lleno de aviones bombarderos, más de mil, es el fin del mundo, el infierno de Dante, la agonía del imperio.

 Sorprendentemente una mosca nocturna merodeando por mi oreja ha acabado despertándome. Sudo, no es Dresde, es el mediterráneo, muchos grados sobre cero, estoy borracho de ron, aguardiente que cruje el estómago, la cabeza da vueltas, los aviones, por fin llegan los aviones y destruyen la baja sajonia de mi corazón mientras grito cerca de las ruinas humeantes de La Frauenkirche: ¡¡¡¡hay que matar a Goebbels, hay que ahorcarlo!!!!