NATURALEZA MUERTA

Dos hormigas comienzan a devorar el escarabajo por dentro. Han logrado darle la vuelta. Patas arriba e inmovilizado con un veneno depresor sólo puede mover ligeramente la punta de una articulación. A las hormigas les gusta la carne viva. En un minuto han llegado hasta el exoesqueleto un buen número más. Hormigas obreras. Muerden y cargan pedazos de fresca víscera. El escarabajo nota como le comen las entrañas. Cuando llegan al corazón, cortan con sus pinzas las arterias colindantes y lo extraen con sumo cuidado. Entre dos intentan transportarlo hasta el nido, donde la reina, gran madre matrona, espera el plato estrella.

 El niño que contempla la escena agachado considera arbitrariamente una injusticia el desenlace biológico e interrumpe el desarrollo de la naturaleza pisando con el talón de su pie a las porteadoras, el hueco del hormiguero y el escarabajo mismo. Luego corre hacia su madre que lo llama con un bocadillo de paté en la mano. 

ENTREVISTA DE TRABAJO

 "Está bien, pase. Hola, sí, ejem. Que no nos molesten, vale, .... de acuerdo. Ya veo que viene usted bien preparada. El perfil que buscamos es, digamos, austero... encriptado, permítame el chiste, ... sin escrúpulos. La verdad es que trabajo hay. Y mucho. Nosotros, desde aquí, hemos diseñado unos cuadrantes que... ¿ve?. El sueldo es correlativo a la función desempeñada... ponemos a su disposición coche, tren,  avión, en fin... cualquier medio de transporte. Bien, observo que está usted muy callada, mejor así, sin interrupciones... hemos leído, valorado su currículo y es excelente, nada podemos alegar ante tamaña experiencia y... obras ejecutadas. La verdad he de decirle que desde Recursos Humanos decidimos desde el primer momento concederle a usted el contrato. Sin objeción alguna. Indefinido, por supuesto. Sujeto a convenios y revisiones salariales... con comisiones declarables en nómina. Blindado a cualquier contratiempo... Enhorabuena, señora... Por nuestra parte cuando quiera puede firmar y comenzar ....tal vez... ¿mañana?".

 Entonces se levantó de la silla y ajustó su minifalda negra. Sacó del bolso una polvera retocando los pómulos pálidos. "Empiezo ahora mismo", dijo en tono grave. Firmó y, al hacer ademán de salir, el entrevistador le recordó: "señora... se deja la guadaña..."No importa", exclamó, "tengo más".

IBA A ESCRIBIR UN POEMA

Iba a escribir un poema sobre asuntos nacionales, subidas de tasas, el desempleo, los recortes sanitarios,  déficit público, corrupción, la reforma laboral, la represión policial. Iba a escribir un poema sobre ministros con gomina y golpe en el pecho, sobre mentiras, medias verdades, doctrinas y crueldades, iba, iba... Avaricia en sacos de oro, sumisión a los prelados, descomposición virtual y técnica de unos estados y creación de otros: muñones, cosechas derrochadoras, monárquicos y trogloditas. Hay fuego en las catacumbas, salsa musical en el parlamento. Iba a escribir un poema, ya saben, de esos que todos dicen, que bien, que horror, que terror, eso no es poesía, poesía no eres tú, eso es desvarío, usted es un activista, un contrario, un enemigo del libre mercado, bolchevique al paredón, radical con radiales para cortar metales. Y ya ven, esto es lo que sale: nada, sólo un amago de hastío, de asco predecible, iba a escribir un poema sobre los desposeídos, los pobres de la tierra, los  hideputas que aprietan las tuercas, iba.... mejor ya no digo, ni escribo, ni poetizo, ni somatizo, mejor, iba 

SOÑAR CON NORMA JEAN

Anoche estuve leyendo asuntos que para nada me consolaron. Repasar nociones sobre el hígado de Marilyn posee un no se qué, lo reconozco, pero mi carácter multidisciplinario tiene, a la contra, un que se no, y eso forma el carácter y obliga. El caso es que estuve repasando la autopsia desclasificada de Monroe, intentando descubrir en su estómago vacío y disecado, restos amarillos de la multidosis de nembutal que, ojerosa y sola, (la soledad de las diosas) engulló aquélla fatídica jornada. Sólo consigo andar removiéndome durante cuatro horas de sueño nocturno: las vísceras, pulmones llenos de agua, balas en la cabeza, barrigas abiertas en canal y otras zarandajas no me dejan en paz.

En medio del frenesí visceral aparece ella con su falda plisada al viento, sintiendo en el culo el aire caliente de la ventilación metropolitana. La cintura de Norma Jean ofrecido como manjar onírico es quizás una de las cinco mejores propuestas de la cultura occidental. Marilyn Monroe con los labios pintados de verde, bebiendo champán envenenado por la guardia pretoriana del presidente Kennedy.

Ciertamente las lecturas derivan hacia otro universo. Allí las tormentas eléctricas se mezclan con cuerpo embutido en un traje blanco, mientras su patólogo, el forense Nouchi, mira condescendiente mi locura provisional.

MOSCAS

El agricultor fabrica trampas con botellas pequeñas de plástico. Perfora un lateral con minúsculos agujeros, introduce restos de bacalao seco en su interior y los cubre con agua. Después cuelga en ramas del frutal el habitáculo. Las moscas enseguida reaccionan, el perfume las atrae sin especulación posible. Y entran en la guarida desde las minúsculas puertas habilitadas. Una vez dentro, liban hasta el hartazgo. 

Las moscas tienen sólo una salida. No recuerdan desde dónde vinieron, ni analizan como salir. Por eso ascienden y chocan con el tapón azul del plástico y revolotean y caen extenuadas al pringue,..... y se ahogan. Así de simple.

Sobre estas variedades artesanales (botellas de agua llenas de moscas muertas colgando de perales y manzanos) hablamos ayer sin dilación. Mi extrañeza siempre va más allá. Los hemisferios cerebrales de las moscas responden a otros estímulos, nada que ver con la zootecnia al uso: estímulos nerviosos sujetos a genes determinantes. 

Yo se, lo he contado muchas veces, que la Drosophila puede desaparecer en las paredes de los botes de vinagre. Conozco también a moscardas azules que lejos de reventar contra los cristales en primavera, los atraviesan reduciendo su energía impactante y lanzando un órdago a la física común. Impactos de invisibilidad y mundos paralelos donde los dípteros vienen y van sin consideración.

De estas cosas hablábamos un rato. También del fin. 

 El fin es algo que sobrevuela diferencias como las moscas sobrevuelan el olor a bacalao pútrido. Aún así ofrezco resistencia, guerra de guerrillas, estrategias avanzadas de asalto al emboscado. Algunas veces veo que mis hemisferios cerebrales son similares a los de las holometábolas y levanto vuelo siempre directo al tapón azul de plástico para caer y perecer ahogado en el fanal biológico.....

No hay trampas posibles, todo brilla en la conversación de espumas. No muy lejos, si medito, un puñado de moscas revolotean buscando salidas en los cristales.

LA METAMORFOSIS

La humedad empapa el cuerpo. El insecto que vive en mí aparece de repente. Kafka lo sabía, Kafka habitaba en su seno, era el mismo y repelente coleóptero que aprisionaba su alma.....

Esa tormenta interior asola el territorio con huracanes violentos. No sabría especificar si arranca toldos y tejados del músculo cardiaco o árboles y sendas sanguíneas, autopistas interiores dolidas.......

 Suena música, prefiero oír jazz tenue mientras el vendaval destroza toda la ciudad- pánico que invento. Dice Kant en su Critica de la razón pura: "dos cosas llenan mi mente con creciente asombro y perplejidad, y con mayor frecuencia e intensidad el pensamiento se concentra en ellas: el cielo estrellado sobre mí y la ley moral dentro de mí". ¿A qué responden mis leyes morales?, ¿acaso esa norma con mayúsculas no abate a la propia naturaleza?, ¿el caos absoluto, la catástrofe de los vientos machacando la condición de pensador atormentado....?......

Los pájaros invaden la escena. Mucho antes que ambulancias y equipos de socorro. Los pájaros se alimentan de carroña a semejanza de nosotros humanos.... pájaros carroñeros con picos llenos de vísceras, charcutería procedente del desguace......

Y entonces ya, sin más, la metamorfosis anunciada y tantas veces escrita, produce su efecto........

LENGÜETEO

Lenguas. Azules, rojas, naranjas. Bífidas, largas, cortas, hinchadas. Lenguas con musculatura hipobranquial colgadas del cabezal de la cama. Los pájaros revolotean con furia, les atrae el olor a nervio puro del trigémino proveniente del ganglio de Gasser. Una delicia que picotean poniéndolo todo perdido de sangre y briznas carnosas.

Cientos de lenguas cortadas secándose al sol. Y la mía también, estirada, tartamudeante, todavía llena de vaho, lengua caliente sonrosada con un pellizco de saliva negra......

Paso una hoja, y dos y otra más: "Tu lengua es el país de fuego donde no hay relojes, donde la palabra dura y difícil, da vueltas y vueltas peregrinando a trancos donde el salivajo mancha los manteles sin cortarle el paso". 

Extraña correlación de hábitats.  Desde "Radio Nadie" un blues ameniza el discurso del señor presidente de no se que fundación. Parlamentarios fundamentados en fundaciones, asambleas constituyentes, monarquías, alcaldías, despachos de recursos humanos. ¿Los recursos humanos son inhumanos?. 

Dice una de las lenguas colgadas... bla bla blá. Había oído antes esas palabras..... "oiga, señor, yo soy yo y diferente a usted. No puede pretender cambiarme a estas alturas, además, no miento nunca. Salvo cuando lo hago, claro". "Tu lengua es un tambor, la gran detonación que estalla en el silencio y no transige ante el dolor de muelas o ante el sueño". Lenguas desleales hablando en lontananza, soñando camufladas , convirtiéndose en gargantas desolladas, sin aire apenas, lenguas como gusanos de mediodía.... María Eugenia Caseiro lo escribe en un poema al margen del colgadero personal: 

"Cuando vengan a buscarte con la lengua desatada a siete grados en la escala de Ritcher, estaré plantada en la casmodia de negarme, en la feroz rigidez de la sordera para volver a la serenidad del hambre".

UNA BREVE HISTORIA DE AMOR

"Yo no quiero leer en los libros una verdad que poco a poco sube como un agua, renuncio a ese espejo que dondequiera las montañas ofrecen, pelada roca donde se refleja mi frente cruzada por unos pájaros cuyo sentido ignoro." Vicente Aleixandre

Leo una historia, la de ellos, arrebatados y exhaustos sobre un colchón mullido, demasiado blando para tanto ejercicio atlético. Varios detalles dan muestra de la locura relativa de los actos: sueñan en caníbal, que es una forma de soñar nada literaria: «Placeres espantosos y dulzuras horrendas»... otra vez el oxímoron clavado en el corazón.

Están relacionados apasionadamente. Cada vez que sale el sol o muere por el horizonte dejando el asta fina de la luna brillar y desprender canela sobre las estrellas, un cometa de hielo y protones sobrevuela sus venas. Incendian todo, piromanía exclusiva de paradojas. Las de Jevons, Galileo, la paradoja del hotel infinito, de la banda esférica, de la serpiente: Si una sierpe empieza a comer su cola acaba comiéndose absolutamente todo su cuerpo, ¿dónde estaría la serpiente, si está dentro de su estómago que, a su vez, está dentro de ella?..... ¿dónde entonces ellos?, ¿atrapados dentro de sí mismos, cada uno en el estómago del otro, cada cual en la garganta del amado, cada quién en el sexo bestial que los  subyuga y aniquila... reviviéndolos siempre?.

 Han estado cerca de la muerte alguna vez. Han rozado el miedo otras más. Eso los diferencia y une. Son personajes oxímoron. Figuras lógicas que usan dos conceptos de significado opuesto en una sola expresión, generando un tercer concepto.

Y de la mano, paseaban a veces cual sombras grises por las alamedas. 

NIEBLA SEPULCRAL

Tomaba café tranquilo a las siete y media. Es  buena hora para el café y el viene y va de las mañanas. Ojeo la prensa, la leo, observo opiniones, faldillas, columnas. Entonces, sin esperarlo, he visto una nota necrológica con mi nombre y apellidos. "A...R....J....., fallecido antes de ayer, en paz descanse". La necrológica no tiene mayores adornos. Abajo, en minúscula cursiva, una brevedad: sus familiares, amigos y allegados lo tendrán en la memoria.

 La primera impresión que tengo al ver mi nombre  en el recuadro negro de un periódico matutino es mirar a los lados. Tal vez alguien esté fotografiando ese instante de estupefacción. Tal vez no. Salgo raudo a la calle. Pido una copa de chinchón en un bar vacío, (hace siglos que no bebía una copa de chinchón), y me la meto entre pecho y espalda, quizás estómago y esófago. Caminando por la acera no dejo de dar vueltas al asunto. Llamo por teléfono a mi mujer. Comunica. Llamo a mis hijos, comunican. Llamo a un amigo, comunica. Pienso y actúo: telefoneo al periódico, a la sección de obituarios. También comunica. Así que tomo un taxi. Cuando pueda por favor. Hasta la calle Detal, número 69. En el camino, un poco más relajado, tal vez por los efectos del anís, advierto que una niebla espesa se apodera de la carretera. Y sin más, sabiendo que la mañana era  soleada, temo lo peor. Por favor, aquí mismo, deténgase. Nadie  hace caso. Nadie se detiene. Nadie conduce, nadie, sólo niebla alrededor. Y el dulzor empalagoso del anís en la garganta.

LOS MISMOS

Que porqué se convierten las alamedas de la ciudad de uno en las de otra ciudad es un misterio. Caminando por las aceras suele ocurrir, el gentío detenido junto al escaparate de cualquier tienda en Madrid es el mismo gentío que está quieto delante del escaparate de cualquier tienda en Ginebra.

Cerca de la diagonal barcelonesa vi a una mujer a la que  había saludado en Vitoria. El caso es que vestía igual, con medias negras y gabardina beige. Sospecho que por las calles de las ciudades siempre circulamos los mismos personajes. Incluso los vagabundos sin techo que duermen en cajeros son los mismos. En París, al lado de una iglesia junto al Sena, descubrí a una pareja de borrachos que había conocido en Córdoba. Yo mismo experimenté el factor gentío de las ciudades y supe, viendo una final de la champions en una televisión de una gran superficie en Mataró, supe, digo, que antes había visto la misma final en aquella taberna irlandesa donde conocí a otra mujer de Granada a la que, con toda seguridad, había besado en los soportales de la plaza del ayuntamiento de Alicante.