LIBERATUR

Preferiría no hacerlo. Ya sé que ya saben: Bartleby estaba sentado en su oficina, pálido, enjuto.  El mundo se divide en Quijanos, Sanchos, Barteblys  y penitenciarías. La mismísima Sing Sing dónde murió el falsificador Monroe.

Preferiría no hacerlo, una mano inoportuna toca a aquél tipo imaginario fulminado por un rayo mientras fumaba su pipa en el balcón.

Entonces… ¿había sido  despedido  del puesto subalterno en la Oficina de Cartas Muertas de Washington?.  ¿clasificaba cartas para enviarlas a las llamas?. Letras perdidas por cambio de dirección, óbitos, omisiones, desengaños?......

Preferiría no hacerlo.  Rasgar pellejos de vino, desgarrar el alma del sueño imposible de la imposible Dulcinea, repetir la guerra contra molinos de vientos con brazos de gigante. Ursus y el imperio, bachilleres y corredurías, caballeros andantes galopando jamelgos pulgosos. Cárceles con césped en el patio. Y la muerte, siempre rondando la cabeza del escribiente. Ya sé que ya saben: Bartleby.

Antes de Kafka, del proceso, del teatro yídish. Cincuenta años antes de ser resucitado y convertido en insecto Melville quiso ser pulga,  

JAQUE A LA REINA

Mucha sangre  por las escalinatas del palacio. Fluye  del cuello seccionado de la cabeza de la Reina, un tajo la ha hecho caer peldaño a peldaño, el cuerpo como un trapo hacia atrás,  con cara de sorpresa, ojos y boca abierta.

Buscaron sin éxito los ejecutores la Enciclopedia erótica más importante jamás escrita: el “Bildeer Lexikon”, publicado en cuatro tomos por el Instituto para la investigación sexual de Viena.

La librería parece desordenada, los asaltantes prosiguen después de depositar el hacha sobre un buró.

Han encontrado otros cuatro tomos, una joya escrita en caracteres góticos: “Die Weiberherrschaft”, exhaustivo tratado de dominación femenina, qué maravilla de hojas. Ellos, asesinos despiadados, postrados ante aquellos miles de libros, marcando con las suelas embarradas de sus zapatos la alfombra regia. Aparecen por sorpresa algunos volúmenes de la enorme biblioteca del Instituto  de investigaciones  en Berlín, saqueada y quemada por los nazis… ¿cómo han llegado hasta aquí?, ¿quien los salvó?, ¿la reina decapitada?, imposible....

“Paradis Charnals” está abierto sobre el atril; narra, ante el asombro de los asesinos, las nueve partes del cuerpo de la mujer mediante las cuales puede practicarse cópula fuera de la vagina. En una ilustración se contempla como se envuelve el pene con un bucle, de una forma no demasiado cómoda, 

Dentro de los cajones desmontados del buffet barroco inglés esconde  látigos cruzados ensangrentados, medias, polvos de arroz para embellecer y emblanquecer la piel, costuras ásperas de auto castigo….. la Reina sabía de todo…..

“Memorias de una cantante alemana”, “Fornicon”, “Il fieticcismo di piedi in Giappone”, “Phaliscim in Japan”, “Angelicus et pudica” de Cristhian le Telemite, “La Luciade ou l’ane”, “Les baisers”, “Pybrac”, con dibujos de Dunoyer de Segonzac,, “Geisha bondage”………
Mucha sangre, demasiada, en el asalto.

Ensacan todos los libros con desorden y huyen escalinata abajo. El último patea la cabeza  regia como si una pelota de trapo fuese. Antes de abandonar palacio miran atrás: un cuadro enorme, impresionante, muestra a la Reina con ligueros escarlatas apoyada en su cama.

GOTAS DE LLUVIA QUE AL CAER...

• "La lluvia es triste porque nos recuerda cuando fuimos peces."                      Gómez de la Serna

Me sorprende la lluvia. Admiro la belleza que representa, los brillos que la sostienen. Junto al sol forma charcos azulados repletos de larvas. Algunas polillas, asustadas, se agarran a los aleros. Polillas y humanos, una combinación extraña. Estos días no puedo quitarme de la cabeza mis fantasmas cotidianos, mi inseguridad pesimista, no  acabo de centrarme en lo que debo o no debo hacer.

En el salón, los reflejos del amanecer se mezclan con los anteayer. Dos vidas en una, un cóctel revuelto altamente explosivo, un solo camino, "la pasión es una emoción crónica", aquello de los que nos hablaba  Théodule Armand.

La lluvia entretiene mis pensamientos, divago mezclado con el vaho del café, cabalgo en una suerte de memoria...

COSAS

En boca cerrada no entran moscas, aunque me atraiga dar vueltas últimamente a las cosas. En moscas cerradas no entran bocas, es una imagen maravillosa, propia del mismísimo Max Ernts, al que veo otra vez disfrazado de bandido en L'age d'or. Dando vuelta a cosas, topo con El diablo cojuelo para releer de pasada sus andanzas contadas por Luis Vélez de Guevara en las postrimerías de 1600, de paseo por el Madrid cortesano junto a don Cleofás Leandro Pérez. 

Diablo al que, de otro modo, Ambrose Bierce dedicó un extraordinario diccionario que refresca mis días. Bierce define palabras dándoles vueltas de calcetín. 

Por ejemplo, Demonio: "hombre cuyas crueldades se cuentan en los periódicos. Ser cuya existencia tiene un valor inapreciable para los reporteros, quienes, sin embargo, casi siempre se dedican a censurar y criticar su forma de vida". O su explícita definición de Desnudez como "la cualidad del arte más difícil de soportar para los lascivos". Forma sin duda demoníaca. 

Ya digo que arrimándose a buena sombra, uno encontrará el árbol extendido, con brazos abiertos y latido tubular de corazón jodido.

HUEVOS FRITOS CON JAMÓN

¿Cuantos huevos fritos con jamón comió el difunto?. Dos por día durante veinte años, unos 14.600, más o menos. Catorce  o quince mil huevos con dos lonchas de jamón, siempre para cenar. Sin excusas, primero el plato con las yemas y las claras, sus puntillas tostadas, el pernil cortado en lonchas finas. Después lo demás, cualquier cosa, sin empalagues ni disgustos, a conciencia.

¿Por eso le han puesto una chaqueta con manchas amarillas?.

Oh, sí, él siempre decía que vistieramos su cadáver antes de incinerar, y que la ropa, el blusón, tuviera manchas de aceite y albúmina.

Veo que también han echado en la caja dos docenas extra grandes de huevos. Sí, sí, así lo dispuso en vida. ¿Y... jamón?.

Ahora lo traen, han ido a envasar al vacío un cuarto de kilo.

¿Todo eso dentro del ataúd?.

Claro, directo al crematorio, el resultado será ceniza mezclada con su cena favorita. Hay que respetar las últimas voluntades.

Pues tiene usted razón, no seré yo quién se oponga.

MANZANA EMPAPADA EN VINO

Como manzana empapada en vino y fumo polen de los altos del Golán. Para que la manzana adquiera virtud hay que cortarla en daditos y sumergirla en un vaso cargado. Para que el polen tome vigor habrá de deshacerse una mota, apenas, en tabaco fresco.

Manzana, virtud, polen, vigor se asociarán en medio del carraspeo y las toses.

Oigo “Caravan”, de Teolonious  Monk mientras me llevo a la boca con una cucharita  pedacitos exactos de manzana tinta. Los altos del Golán expiran humo que aspiro.

Expirar y espirar son dos términos asociados a la vida reglamentaria de uno. Vigor, virtud, jazz de media tarde.

La música inunda el salón y dejo que todos los fantasmas internos afloren. O casi todos.

      La muerte no. Muerte también es unos de esos términos asociados. Me jode reconocer que he visto su fantasma lacio varias veces. Pero no le apetecía.  A mí no me apetecen  virtud ni vigor. Sí la fruta de vino, sí el polen, sí el jazz que todo lo empapa.

He usado varias veces la palabra empapar,  curioso. Filtros absorbentes que se extienden como capas de cebolla, meninges inflamadas y embriagadoras… entonces leo a Borges hablando como Da Vinci: “la pantera africana es como una leona, pero las patas son más altas y el cuerpo más sutil. Es toda blanca y está salpicada de manchas negras que parecen rosetas. Su hermosura deleita a los animales, que siempre le andarían alrededor, si no fuera por su terrible mirada. La pantera, que no ignora esta circunstancia, baja los ojos; los animales se le aproximan para gozar de tanta  belleza y ella atrapa al que está más cerca y lo devora”.

Dos caladas más y solo veo cadáveres mordidos por panteras.

Una ruge con virtud y vigor en la rama de la lámpara del salón, aunque que sé aquí estoy a salvo: habito en el pudridero de la jungla. Comiendo manzana empapada en vino,…. fumando polen de los altos del Golán.

PANFLETO DE MADRUGADA

Hace rato repaso notas  intentando acabar un libro, hojeando otros.  Aún de noche y el silencio sepulcral sólo queda roto por las toses crónicas de gran fumador que me atragantan. 

Podría escribir muchas cosas, enfados sociales, pataletas anti sistema, pero no me apetece. Siempre he creído que hay tiempo para todo, también para el minusvalorado panfleto. Tiempo para la paz y horas para la guerra, espacios para la rebelión y huecos para la revolución. Ahora mismo, por ejemplo, el escepticismo se apodera de mis meninges, cuadratura del círculo social inventado.
Añoro  la propaganda por el hecho, el coraje libertario, la abigarrada temeridad trotskista, el petardo anti burgués, los ateneos, la poesía desgarradora, los sindicatos de verdad y no de plastilina, armas políticas del proletariado....
Todo lo que digo es un decir, aunque sea reiteración, no me apetece, en serio, hablar del mundo jodido que no acabamos de reventar y que aceptamos con resignación judeo cristiana, basura cotidiana del establishment.
No me suelo mirar el ombligo, caso de hacerlo siempre descubro que se llena de pelusa. Ayer, paseando un poco, vi como la multitud anda por la calle mirando ombligos propios, joder, cuanta panza, cuanta cabeza agachada hueca sonriente.
Las jornadas transcurren a velocidad de vértigo. Los acontecimientos desatan  lamentos, alienan al personal. El modus social se convierte en un enorme charco de excrementos con rutas para escapar dispares. Nunca jamás hubieron tantas diferencias entre pobres:  los que cierran puertas y ventanas, los anacoretas, o al contrario, perjudicados, damnificados, dadores, revolucionarios, solidarios..... Por encima... una clase elevada corrupta, controlada por designios crematísticos, impulsos de talón y poder. Rigen ad eternum, engrasan motores todos los días, perfecta máquina destroza vidas….Ratas miserables.

Y sí, en el submundo poético que esnifo, una gran piedra  de 45 metros de diámetro pasará a tan sólo 27.700 kilómetros de la superficie de nuestro planeta. No ocurre nada, el asteroide circulará  dentro del anillo orbital geosíncrono, y su máximo acercamiento al planeta estará previsto para las 20:24 horas , justo cuando 'sobrevuele' el Océano Indico, cerca de Sumatra. 45 metros de roca galáctica vagando entre satélites de comunicaciones y chatarra espacial.
Inmediatamente me viene a la cabeza el asteroide B612, hábitat de "El principito" de Saint Exupery. ¿Vivirán árboles boabap en el 2012 DA14, (así se llama)?, ¿intentarán con sus raíces romper el núcleo mismo?, ¿tendrá tres volcanes?, en todo caso... ¿lo habitará una rosa?... perfumada, tan perfecta como llena de imperfecciones, orgullosa, vanidosa, egoísta, mentirosa....., flor única.
Me temo que no tiene mucho que ver la prosa musical de Exupery con la realidad gravitatoria de las rocas volantes. En estos tiempos revueltos cualquier cosa representa una metáfora de la realidad: órbitas, basuras, peligrosidad, rutas de navegación, posibilidades de impacto, ombligos, opresores, oprimidos...

CARNE CULTIVADA

No me sorprenden los ecos de avances científicos: en nada podremos comer carne de vacas sin necesidad de vacas. "Estamos a un paso de producir la primera hamburguesa de carne cultivada", explica un doctor de la cosa. "Con una simple célula se podrían cultivar toneladas de carne y contribuiría al medio ambiente, ya que no se agotarían los recursos agrícolas y no se generaría tanto metano"."Lógicamente hay que "alimentar" estas células, hacerlas saludables, mediante la introducción de azúcares, proteínas y grasas". Una vez conseguido el tejido muscular habrá que ejercitarlo. Y lo harán con algo que llaman electro estimulación.

A las siete y media de la mañana no me apetece un solomillo vacuno, no soy ni quiero ser seguidor de Joyce, no me atrae el hígado crudo. Pero otros estarán de enhorabuena: carne artificial en bandejas, adaptable a cualquier consumidor. Además, caso de producción en cadena, a precios módicos.

Se me ocurre que esta técnica podría usarse para reproducir ministros de Hacienda en cadena, por ejemplo. Toneladas de ministros fascistoides cortados en rebanadas electro estimuladas, o mejor aún, un producto estrella: carne tonta del señor presidente gubernativo, Forrest Gump del hemiciclo.

 Me considero gran aficionado a la física cuántica, sobre todo por ser de letras, asunto que, contra lo que parece, es necesario a partir del segundo átomo. Estos días he andado con un librito de bolsillo en el bolsillo (aquí, mi bien leído Umbral pondría entre corchetes: la expresión no es un error, señor linotipista), de Michio Kaku, científico gurú digno de tener en cuenta. Y Kaku ya me puso en la pista del futuro que nunca veré: máquinas inteligentes gracias a la nanotecnología, mecánicas ondulatorias, al quantum y los/superconductores. Todo desde  nada: la nada como alimento electro estimulante: viajes espaciales, medicina ipso facta, energía de las estrellas, civilizaciones planetarias, alimentación con células madres cultivadas, y la mente controlando la materia.

Acaba de amanecer. El sol me pilló en estas elucubraciones, ejercicio insano que efectúo con disciplina. Ahora sólo queda asearme, bajar a la calle, montarme en un conjunto de fotones y teletransportarme en estado cuántico (qubits) hasta el bar de la esquina.

NOMENCLATOR

Los pájaros pían menos, agazapados en sus escondites. Un ruido sintomático crece en la gran avenida, larga caravana de autos denotando actividad.

 Me sacudo a los habitantes de la nada pensando en ti, cosa tan habitual como triste.......

 Llama la atención que el gobierno prohíba a los llamados Lenin (en Suramérica hay muchísimos) seguir llamándose Lenin. La táctica legalista para esta actuación político burocrática encierra contradicciones supinas: desde 1977, la Ley suprimió  referencias al nombre impuesto en el bautismo católico, y estableció la libertad de imposición de nombres con el límite del "respeto a la dignidad de la propia persona". O lo que es lo mismo, se prohibían los nombres que, "por sí o en combinación con los apellidos, resulten contrarios al decoro de la persona". Otro cantar son los nombres de fantasía o históricos, aceptados por completo....

 No voy a entrar a mayores, perder el tiempo con la exposición de la Ley y sus entramados.

 Recuerdo a aquella nigeriana que dio a luz en una oficina del paro. Era su sexto hijo y decidieron llamarlo Inem. Viene a cuento este hecho, para recalcar una magnífica crónica de Leonardo Haberkorn. "El último Hitler uruguayo", se titula. 

Repasa el escribidor a todos los Hitler de nombre que habitan su país: Hitler Pereira, Hitler Porley, Hitler Aguirre... "Todos los Hitler uruguayos, al menos los de la guía de teléfonos, son ancianos. Todos nacieron poco antes o durante la IIª guerra mundial, cuando el dictador alemán dividía el mundo entre simpatizantes, detractores y víctimas. Todos pertenecen a esa época, menos uno. Tiene 38 años y es la única excepción."

 Los nombres raros, dónde se permiten por ley, son tradición centenaria. Haberkorn repasa algunos: Waldisney Dutra, jefe policial del parlamento, Lucas Deliro Pittaluga, político local, Batman, Usnavy, etc... 
(O nombres tan extravagantes como los del pueblo español de Huerta del Rey, dónde 300 de sus 900 habitantes han sido bautizados como Floripes o Sinclética). Nomenclátor exótico: Subterránea Gadea, Tránsito Caballero, Felino valiente, Clandestina da Cunha, Dulce Nombre Rosales, Lazo de Amor Pintos. Nombres tan reales como Maternidad Latorre, Ciérrense las Velaciones, Pepa Colorada Casas, Caerte Freire, Selamira Godoy, Feo Líndez Méndez o No me Olvides Rodríguez.

 Pues de todas estas formas uno puede llamarse aquí y en la Conchinchina. Excepto, según gobernación, Lenin. Bueno, si yo estuviera en el caso y tuviera que rectificar, lo haría por Trotsky, Bakunín, Kropotkin, Durruti,........... por cierto.. ¿porqué no prohíben el apellido Franco?.

 El sol junta sombras y proyecciones sobre las lomas amarillas del monte. Miro el mar al fondo, una suerte de neblina asciende en el horizonte.

PENSAMIENTOS CALAMIDAD

Contemplo el mapa detallado del big bang, la luz que quedó grabada en el cielo cuando el Universo apenas tenía 380.000 años. Una densa sopa caliente de interacción de protones, electrones y fotones a unos 2700ºC. Se unieron para formar átomos de hidrógeno liberando luz. A medida que el Universo se ha expandido, esta luz lo ha hecho con él en longitud  de microondas, equivalente a una temperatura de sólo 2,7 grados por encima del cero absoluto. El resultado que contemplo, ya digo, son fotogramas espectaculares en tonos verdes- azuláceos, como la mar brava de entretiempo o el cielo jodido del norte. Además, las fotos, están tomadas por el famoso telescopio Planck, convertido ya en útero del principio del universo.
Digo estas cosas porque en el repaso matinal de prensa digital prefiero evitar lo inevitable: Europa convertida en pocilga y España en porqueros: ministros absurdos (han llegado al nivel más alto de bajeza moral, infamia, mentira y cinismo).
 Entra brisa fría por los ventanales abiertos y el sol araña espacios a las sombras.
He dormido de medio tirón cuatro horas seguidas, todo un éxito. Deteniendo este texto me asomo al balcón. Dos palomas torcaces grises encima de las copas de los árboles juguetean con sus picos. Pienso en tí, que ya no estás, en realidad nunca estuvistes, ni soñastes con el mapa del big bang, ni mirastes dos palomas torcaces.........
 Cada vez me hago más reacio a todo, más asocial, menos público. Tres librotes miran desde sus lomos encima de una mesa. Saben que estoy con ellos, que estamos, los otros que habitan en mí y yo mismo.